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Vendredi.

Elle secoua la tête de gauche à droite. Non, pas de vermillions : trop simpliste, pas assez rehaussé. Ses escarpins prada, d’un rouge criard, juraient atrocement. Il lui fallait la même teinte, exactement. Elle décida qu’à défaut de s’énerver sur son maquillage, elle passerait ses nerfs sur sa tignasse brune, et plongea ses ongles épais dans l’océan de nœud. Chignon ? Trop sage. Un chignon décoiffé, alors ? Bof, pourquoi pas ? Elle avait lut dans VOGUE que les modèles se l’arrachait. La futilité de son existence la faisait rire, et elle ne se gêna pas pour pouffer stupidement devant l’énorme glace jonchée d’ampoules. Une vraie petite cabine de star, cette salle de bain. Sa peau de diaphane luisait sur la surface plane, mise en avant par les néons blafards. Ses yeux, reflétant les formes rondes et lumineuses, semblaient changés en d’étranges créatures vivantes. Elle se mordilla la lèvre, son chignon s’accouplait à merveille avec son haut à paillettes. Où avait-elle mis ce pantalon en vinyle, déjà ?...Pas dans son armoire, Lily lui aurait piqué sans retenue…Quelle tigresse ! Hum…George. Oui. George. « GEORGE ! » Sous son hurlement de fashionista éplorée, scandaient les premiers vers de son angoisse. Et si il avait tout simplement disparut ? Elle se maudissait. Ne pas faire attention à ce petit bijoux…Quelle idiote ! Bon. Reprendre l’histoire du rouge à lèvre en attendant que monsieur le groom pointe ses fesses. Tiroir numéro trois, un océan de tube tous étiquetés. Ligne des 10-20. Du rouge le plus anodin au rouge le plus effarant. Réfléchir. Par envie d’anarchie, elle se souvenait parfaitement avoir échangé l’étiquette de son rouge préféré –celui porté disparut- avec un autre. Quel autre ? Aucune idée. Elle se souvenait, aussi, que le chiffre choisit était important pour elle. Il lui fallait donc retrouver…Un chiffre compris entre dix et vingt qui ai eu une signification quelconque. Elle se frappa le front. « Mademoiselle ? »
La voix du centenaire. Soulagement. George, vieil homme de la maison, dévoué à la famille depuis des générations –immortel ? Oh, si peu !-, avait le don de résoudre chaque problème niché sur son chemin. Il allait l’aider. « George ? Ah, oui…Avez-vous vu mon slim en cuir ? Enfin, une vague imitation, mais je suis allergique au cuir alors…bref. L’avez-vous vu, je vous prie ? -Il me semble, mademoiselle, l’avoir envoyé au pressing en prévision de ce soir. -Il est…Au pressing ? , et son air prit des tournures de caniche suppliant. -Plus maintenant. Il vous attend dans votre chambre, sur votre lit, Mademoiselle. Désirez-vous autre chose ? -Ah, oui ! Donnez-moi un chiffre en 10 et 20, silvouplait. -Quatorze. Mais il me semble que celui que vous voudriez entendre se situ un peu plus tôt, et il afficha un sourire poli, c’est le treize, Mademoiselle. » Ah ! George ! Le must du must. Elle lui adressa un sourire complice et, sans plus attendre, pris d’assaut le numéro treize. Ses lèvres, fines et joliment dessinées, furent transformées en deux lignes rouges terriblement aguichantes. Ce n’était pas le plaisir d’être vulgaire qui l’animait, mais celui d’être remarquée. Numéro treize marchait toujours.